Стихи
Стихи
***
От праведных трудов угрюмы и двугорбы,
В минуты тайных мук, когда весь мир поблек:
«У занятой пчелы нет времени для скорби» —
Нам шепчет Вильям Блейк, хороший человек.
Насущный тяжек хлеб, и белый свет не виден.
Забот стальная цепь сжимает так порой,
Что горький наш удел нам вовсе не обиден,
Ни полночь не гнетёт, ни рокот грозовой.
И лишь закончив гнуть натруженную спину,
Вдыхая дым ночи, глотая дым ночи,
Нам хочется опять проклясть свою судьбину,
Захлопнуть жизни дверь и выкинуть ключи!
Что б больше никогда не думать о прокорме…
Но слышим вновь и вновь, не размыкая век:
«У занятой пчелы нет времени для скорби…» —
Нам шепчет Вильям Блейк, хороший человек.
***
А главного нам не дано понять:
Кто зачеркнёт последнюю страницу?
Мне вспомнилось, как умирала мать,
В моих руках, переходя границу
Меж вечностью и горькою тщетой,
С лекарствами наполненной коробкой…
Она прижалась мёртвою щекой
Ко мне. И кот игрался с винной пробкой
У наших ног. И матери моей
Душа, восстав над неподвижным телом,
На ухо говорила что-то ей,
Верней ему в его окоченелом
Сиротстве. Утро с временем слилось,
Как смешивают краски на мольберте.
Пришли врачи, и мне не удалось
Хоть что-нибудь узнать о тайне смерти.
Да и зачем? Пусть всё идёт как есть,
Не мельтеши, до истины голодный.
А если что, то есть «Благая весть»,
Учебник физики и кодекс уголовный.
Но не отвлечь и не закрыть мне рта,
Жизнь доживём, всех вспомним, всё отметим…
И всё бы ничего. Но мать мертва.
И я не знаю, что мне делать с этим.
***
Как лес шумит! О, Боже, как он дышит!
Так дышит пёс, так дышит футболист,
Когда стоит он, состязаньем выжат,
Так часто дышит оперный артист.
Дыханье леса — это шум трибуны,
Тут все дела: восторг, обида, раж,
Католикам огласка Папской буллы,
Летящий в пропасть конный экипаж…
Тут все дела: галдёж пивного зала,
Кухонной свары коммунальный гам,
И скрип состава, с мокрого вокзала
Ушедшего, оставив перегар…
Послушаешь, и вспомнится подробно…
Шум медленно исчезнет за спиной:
Как этот лес, я так дышал неровно
В Москве когда-то к женщине одной.
Тут все дела: приходы и уходы,
Каких-то слов бессмысленных елей…
Всё, что стоит за скобками природы,
Не стоит звука, изданного ей.